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Jacques Flament
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Je vais au marché, tu vas au marché, il va au marché. Et sur l'étal du marchand, à côté des légumes, de la viande ou du poisson, on trouve bon poids d'échanges, de contacts, de vivant, soigneusement emballés d'humanité. Au cours du marché, ce sont de brèves nouvelles qui passent d'un étal à l'autre, d'un état à l'autre. Au fil des allées, des femmes et des hommes trimballent leurs paniers chargés d'états d'âmes et de sentiments. Un militaire grognon, une soeur inquiète, un septuagénaire amoureux. Des amours à faire ou à défaire, une vie à rêver sur un bout de trottoir ou sur un coin de comptoir. Marché bonheur, marché malheur, marché colère à chacun son panier, à chacun son marché.
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Des nouvelles comme des respirations. Comme des nouvelles du monde. Une façon de voir ou de regarder. De regarder ces vies parallèles, celles qui nous entourent et qu'on ne voit pas puisqu'elles sont parallèles aux nôtres... Des portraits aux contours non pas noirs et blancs mais un peu flous, un peu mélancoliques aussi. Patrick Bonjour, mon ami le dessinateur qui a illustré ces nouvelles, aimait bien l'idée de portraits en noir et bleu. Ça lui évoquait les bleus à l'âme de certains des personnages. C'est exactement ça, mes personnages ont parfois le blues... voire même de vrais bleus. Mais le bleu peut aussi être une couleur douce, de nostalgie ou de ciel bleu... (Isabelle Verneuil)
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J'entends le bruit des feuilles qui tombent
Isabelle Verneuil, Patrick Bonjour
- Jacques Flament
- 15 Mars 2018
- 9782363363428
« (...) Dans ces textes d'une empathie extrême, on ne sait exactement qui s'exprime ou de qui on parle. Les humains n'ont ici pas de nom et d'ailleurs ne sont signalés comme humains que tard dans le récit, comme arrivent également avec retard (ou pas du tout) le nom générique des animaux. Nous sommes dans le monde de la vie, de la vie biologique, dans les froissements, les vibrations, les émotions du monde physique qui nous entoure et auquel nous prêtons si peu attention d'ordinaire. (...) » C'est ainsi que commence la préface signée Pierrette Fleutiaux (Prix Fémina 1990) qui présente ce recueil de nouvelles sur les relations entre l'être humain et la nature. Isabelle Verneuil « nous oblige à voir, à entendre le monde sensible qui nous entoure, à sentir combien nous lui sommes liés. » Elle souligne aussi que « les illustrations de Patrick Bonjour, sobres et puissantes (...) resserrent l'exubérance de chaque récit en une seule image concentrée, qui frappe fort, qui frappe juste ».
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Éloge des peines perdues est un recueil de nouvelles dont les personnages sont des femmes qui ont entre elles des liens familiaux, de voisinage, de hasard ou d'amitié. Chaque nouvelle met en scène des petits moments de vie, déchiffre les relations, évoque ce qui fait mal et ce qui fait du bien. La lecture du recueil permet de voir se constituer le réseau des liens forts et complexes entre des femmes de plusieurs générations face à leurs « peines perdues », ces épreuves familières et oubliées qui font leur quotidien. Ces peines qui passent inaperçues mais qui font la matière des jours et forgent les caractères. Chez l'enfant, Aube, ou la vieille dame qui perd un peu la tête, chez les adolescentes, la psychiatre ou la mère de famille qui décide de reprendre ses études, nul doute que le lecteur - et pas seulement la lectrice ! - retrouvera des interrogations et des réactions familières. S'il le souhaite, il pourra même chercher le réseau secret des liens entre les personnages.
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Moissons du monde : nouvelles d'ailleurs
Isabelle Verneuil
- Jacques Flament
- Variarions Nomades
- 15 Mars 2012
- 9782363360458
Moissons du monde est un recueil de nouvelles de voyage où chaque texte tourne autour d'une anecdote ou de quelques scènes prenant place dans un pays différent. Chaque histoire met en lumière une thématique particulière, la rencontre avec l'autre, l'émerveillement face à la nature ou une autre culture, la découverte de soi-même. Divers aspects du voyage sont ainsi abordés ainsi que les questionnements que cette expérience fait naître. Au sein d'une famille ou d'un groupe d'amis, dans un couple, quels sont les impacts de cette expérience particulière du voyage ? Les nouvelles emportent le lecteur dans un petit monde différent à chaque fois (même si on retrouve implicitement certains personnages) pour essayer de lui parler du monde tout court.
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RE´SONANCES Quand les MOTS se font l'e´cho d'une IMAGE 20 PHOTOS 150 TEXTES 76 AUTEUR(E)S Un nume´ro 5 collectif ou` les propositions photographiques sont de Bordo Moncsi. Et comme pour les autres opus, au final... ... un recueil original pour faire vibrer le coeur et l'esprit
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Parce que l'âme est une pellicule sensible. Parce que rien n'est tracé d'avance. Parce que rien n'est plus irréversible que la mort. Parce que l'on juge toujours trop tôt, toujours trop vite. Parce que la vie n'est ni plus ni moins qu'une histoire de fil et de failles. Parce que, si l'on écoute mieux, la langue, les langues, se délient Laurence Litique laisse les mots peindre nos maux, les mots du dedans, enfouis, loin, cachés au plus profond de nous, que l'on n'ose regarder. Des chemins se croisent mais s'arrêtent rarement, des regards s'arrêtent mais ne se croisent pas. Comme par magie, les mots ébauchent des histoires, délicates touches de couleurs ou d'impressions tenaces, d'émotions pures, de vibrations et d'espoirs. Et germe alors, du tréfonds dévoilé, un univers de failles intimes et d'espérances profondes.
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Un touriste français, casanier et soucieux de son confort, prisonnier des guérilleros dans une baraque en tôle au fin fond de l'Amérique du sud. Un homme en fuite avec une Bimbo grincheuse, tous les deux coincés dans un motel miteux de l'Amérique profonde avec la mafia aux trousses. Un bon père de famille criblé de dettes prêt à tout pour s'en sortir. Une jeune fille innocente amoureuse d'un caïd de cité. Un enfant qui peine à s'intégrer dans sa famille d'accueil. Tous les personnages de ce recueil ont en commun de vouloir survivre coûte que coûte à leurs histoires. Car dixit Max, la vie c'est une succession d'emmerdements. Et lutter, l'essence même de l'existence.
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(...) J'aime ces clartés de la pénombre, ces instants sur fond de loufoquerie, extravagances des figurations aux corolles de couleurs. Le diable escorte mes récriminations divines, je suis passereau aux prédictions imprudentes. Mes évolutions se succèdent et me déguisent en peur d'approcher l'inconnaissable. Je deviens compliqué, je me distingue dans des méditations désordonnées, qu'elle est la bonne direction?? Le sens de la vie?? Quelle vie?? Les sons se courbent en bruits et se transforment en boulets à canon. Les parenthèses de fumée s'étouffent dans le ciel et sont rejetées par les nuages. C'est plus loin vers d'autres terres que retombe le souffle de la violence. Demain le silence ramassera les corps allongés sur le champ de fleurs à côté des EHPADs. Des remontrances qui délaisseront les querelles et évalueront le poids de l'ennui collé aux côtés de notre sagesse désappointée. (...) (Bernard Vassel) 35?auteur(e)s, 41 textes, un recueil éclectique pour cerner la vision d'un Nouveau Monde après une catastrophe mondiale que personne n'avait vu venir.
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Les grandes décisions, on ne les regrette jamais. Aujourd'hui, vingt-deux octobre à vingt-deux heures dix exactement, je suis décidé. Le manque aurait été trop grand pour que j'arrive à nouveau à y faire face. J'ai beau tourner et retourner le problème dans tous les sens, je ne vois pas d'autre issue. Je me suis toujours promis de ne plus jamais vivre aucun déchirement, que le prochain serait décisif pour moi. Il l'est. À mon âge - presque soixante-deux ans - je finis par savoir ce que je peux encore endurer et ce qui risque de m'être fatal. Je ne veux pas mourir dans l'ennui, je veux être maître de ma mort et ne plus subir mes émotions. Depuis que j'existe je suis rongé par des hésitations : elles m'empêchent de m'ennuyer. J'aurais voulu poursuivre ma vie de cette manière. Hélas, ceci semble compromis. Je me suis toujours interdit de me projeter dans le temps, et bien maintenant l'anticipation n'est plus au programme, elle n'est qu'un stupide souvenir. Je refuse de m'apitoyer sur mon sort : l'avenir est dans le présent. (...)
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14 photos / 87 textes Un numéro trois avec pour images les photos parues dans la collection CARRÉ NOIR publiée par JACQUES FLAMENT. Un recueil original pour faire vibrer le coeur et l'esprit.
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Les étoiles sont montées dans le ciel. Un ciel d'un bleu franc et froid. Louise a encore pas mal de choses à préparer. Ils ont fixé le départ à 6 h. Pour être larges. Le temps de vérifier, recontrôler, fermer, charger, et ne pas louper le premier départ. Elle règle l'alarme sur 4 h 45. Elle ouvre la penderie, les tiroirs de la commode, regarde ses pulls, ses pantalons de marche, ses sous-vêtements thermiques, ses gants, son bonnet, ses écharpes. Les yeux fermés, ses paumes s'imprègnent de la chaleur de la laine et des mailles polaires, son cerveau s'embrase du silence attendu, rêvé. Mais chut ! Elle ouvre les paupières. Ne rien se dévoiler et ne rien attendre d'autre que les instants qui seront, la magie qu'ils vivront. Et revenir au sac à remplir. Pour le plus chaud, ils trouveront sur place. Son amoureux est bien plus simple. Pragmatique, avec juste ce qu'il faut d'anticipation. « Si tu as ton passeport, ta carte bancaire et ton billet d'avion, tu ne peux être perdue ! » (...)
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22/10 2020, 22:10, depuis plus de deux heures, sur son canapé beige à la tache rouge, Misty ressasse. C'est l'automne (sa saison mentale), c'est la nuit (son refuge quotidien), pourtant tout est noir, Minnie partie pour Vierzon, embarqués Gwen (sa fille), Nanard (le doudou) et Germaine (le chienchien), un nouvel appartement, 28 rue du Grand-Treuil, dans l'immeuble où ont vécu Janek et ses parents à la fin des années soixante-dix (avant la mort du père), Janek, justement, dont Facebook se préoccupe algorithmiquement : « Montrez à Siranof Janek que vous pensez à lui pour son anniversaire. » Je revois la configuration des pièces : le couloir d'entrée, sombre, interminable, à gauche la cuisine où nous éclusions les pots familiaux de Nutella en buvant du Glenlivet (douze ans d'âge) ou du jus d'orange Hitchcock, plus amer (donc meilleur) que le Tropicana, à droite le salon avec l'antique télévision contre le mur (potentiellement achetée le 22 octobre 1967, après le passage à la couleur du début du mois sur la deuxième chaîne), le Cinéma de Minuit, les premiers Wenders (Alice dans les villes, Au fil du temps), Bergman, Fellini, Ford, Ozu et compagnie (la voix de Patrick Brion), au fond la chambre, nous nous allongions sur le lit après avoir mis Barbara (Ça ne prévient pas, ça arrive)... ou Erroll Garner (de préférence Contrasts) sur la platine, nous fermions les yeux, sentimentalement connectés. (...)
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Les cahiers du cipala Tome 2 : Gaïa, la terre nourricière en danger
Collectif
- Jacques Flament
- 15 Juillet 2020
- 9782363364425
Le CIPALA est l'acronyme de Centre Incubateur de Production Alternative Littéraire et Artistique. Il propose des projets littéraires et artistiques pour tous où l'auteur (ou l'artiste) confirmé côtoie le débutant. Une diversité s'intégrant dans une dimension alternative clairement affichée et assumée. Dans ce deuxième volume, il est question de GAÏA, la terre nourricière et des dangers qui la menacent si nous ne prenons pas les choix qui s'imposent.
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Al vit le jour le vingt-deux octobre 1979. Le jour même, à un siècle près, où Thomas Edison inventa l'ampoule électrique. La conclusion s'imposait d'elle-même : Al ne pouvait être qu'une lumière ! Hélas, l'histoire s'amuse souvent à contredire les croyances, et Al ne fit pas exception. Sa mère refusa toujours de se rendre à l'évidence et continua de reporter tous ses espoirs sur ce fils sans père. Il allait relever le niveau de la famille, masquer par sa brillance le manque de culture et d'éducation des générations qui l'avaient précédé. Afin de compliquer encore les choses, Al eut la bonne idée de naître à vingt-deux heures dix, très précisément. Pour la plupart des parents, cela n'aurait été qu'une coïncidence pouvant prêter à sourire, mais pour une femme aussi superstitieuse que la mère d'Al, c'était un signe. Un signe de quoi ? Ça, il lui faudrait encore le découvrir. (...)
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Mon réveil sonne et ma tête tourne encore. Je sais qu'en me risquant à refermer les yeux rien qu'un très court instant, c'est à midi que je prendrais mon poste. Je sais aussi que s'en suivrait un petit tour dans le bureau de sainte Catherine où je récolterais un blâme. En vérité, Catherine n'a rien d'une sainte. Elle est tatouée du cou jusqu'aux orteils et fréquente les bars lesbiens où elle se saoule la gueule et ramasse ses conquêtes juste en tendant les bras. C'est en tout cas ce qu'elle prétend tous les lundis matin. Je n'ai jamais tellement aimé toute la proximité qu'elle met parfois avec ses employés. Ni sa capacité à se muter en véritable garce quand le travail effectué ne lui plaît pas assez. Elle me donne souvent l'impression de filer la béquée d'une main et talocher de l'autre. Enfin, je me lève de mon plume en replaçant comme il se doit la demi-molle dans mon slibard poisseux. Dans la cuisine, la cafetière me supplie de détartrer ses vieux chicots pourris. Plus tard, que je réponds en l'allumant d'un doigt tremblant. Des petites gouttes marrons commencent à s'étaler au fond du récipient tandis que je me décapsule une mousse pour faire passer la gueule de bois. (...)
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Tout s'est construit dans un train de banlieue. Elles étaient deux, de ma génération, elles m'ont demandé si j'étais, côté coeur, dégagé de mes respirations et de mes battements artériels d'adolescent. J'ai ignoré leur question et j'ai répliqué qu'il était possible de changer la direction des convenances, je ne suis pas superficiel et il m'advient de pencher mon éducation du bon côté de l'intégrité et de l'humour. Je parle de ces mots disciplinés aménagés au bout de l'encre, avant le profilage du désordre, quand dans la tête et les veines ils ne parviennent pas à se manifester et s'implanter dans l'agitation de mes réflexions. Nous avions deux heures à couler ensemble avant notre arrivée à la gare de l'Est. - À quoi songez-vous me demanda l'une des filles?? - Je pense à nous trois, à cette confrontation future, nous allons bavarder, nous éprouver. Nous allons nous écouter sans intérêt, bavasser, ne rien dire, nous allons dissimuler cette méprisante vulgarité qui n'osera pas avouer que les histoires des autres ne nous concernent pas. Que nous restera-t-il demain, un sourire, un désappointement, des regrets pour rien ? (...)
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Le CIPALA est l'acronyme de Centre Incubateur de Production Alternative Littéraire et Artistique. Il propose des projets littéraires et artistiques pour tous où l'auteur (ou l'artiste) confirmé côtoie le débutant. Une diversité s'intégrant dans une dimension alternative clairement affichée et assumée. Dans ce premier volume, les MOTS se font l'écho d'une IMAGE. 10 photos, 360 textes.
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Comme on tente parfois d'assembler les morceaux de bois flotté cueillis à marée basse dans l'estran, j'ai voulu réunir dans cet opus des écrits jusque-là en sommeil dans mes fontes et mes coffres. Si ces textes témoignent d'un chemin et d'une volonté de trente ans, ils sont surtout la preuve et le fruit d'un plaisir intact, que rien ni personne n'est parvenu à altérer. (Alain Emery).
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(...) Demain j'irai sur le port de Tinos. Et puis je reviendrai le lendemain et les jours suivants. De la terrasse, Kosta va me regarder les yeux mi-clos, avec son demi-sourire de marbre. Assis sur une caisse de n'importe quoi, je ferai semblant de regarder loin. J'aime certainement beaucoup plus les ports que la mer. Tout à l'heure, j'irai m'acheter du tabac pour ma vieille pipe retrouvée hier soir dans le coffret des lettres que j'ai brûlées pour allumer mon brasero. C'est joli de fumer la pipe. Je veux dire : c'est un geste fidèle. Pas comme les maîtresses cigarettes rejetées quand elles s'éteignent. Oui, j'irai acheter du tabac chez Elias et voler quelques titres aux manchettes des journaux, en évitant de regarder les images d'Athènes. J'oublierai d'acheter des allumettes, alors j'irai demander du feu à Kosta. (Extrait de Tu reviendras d'Athènes). Réunis dans ce Château de fables, contes, mémoires et quelques mystères : Les violons d'Amsterdam, L'extrême douceur de ce duvet d'amour, Cet artiste-là... et trente autres pour les plages de vos rêves d'amour. Mon château du dedans m'emmène plus loin que l'Espagne. Je vous en ouvre la porte. Entrez s'il vous plaît. (Henri Aram Hairabedian)
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L'instant fugace, c'est la pulsion créative qui vous réveille la nuit, l'éclat haletant qui sonne le branle-bas, l'essoufflement des mots qui descendent en rappel jusqu'au bout de vos doigts impatients de libérer l'inspiration soudaine. L'instant fugace, c'est l'urgence qui s'impose en quelques phrases, l'évidence du texte fugitif qui éclaire, questionne, étonne, déconcerte. L'instant fugace, c'est la puissance d'un silence insoutenable qui s'échappe dans un souffle bref et étroit. L'instant fugace, c'est une certaine idée de l'écriture, un cri fulgurant enfanté dans l'euphorie de l'instant. Bienvenue dans l'univers du court !
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L'INSTANT FUGACE/opus 2 L'instant fugace, c'est la pulsion créative qui vous réveille la nuit, l'éclat haletant qui sonne le branle-bas, l'essoufflement des mots qui descendent en rappel jusqu'au bout de vos doigts impatients de libérer l'inspiration soudaine. L'instant fugace, c'est l'urgence qui s'impose en quelques phrases, l'évidence du texte fugitif qui éclaire, questionne, étonne, déconcerte. L'instant fugace, c'est la puissance d'un silence insoutenable qui s'échappe dans un souffle bref et étroit. L'instant fugace, c'est une certaine idée de l'écriture, un cri fulgurant enfanté dans l'euphorie de l'instant. Bienvenue dans l'univers du court !
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La mort d'une grand-mère, un ami perdu de vue et qui ressurgit brusquement, une balle de 22 long rifle et une fille qu'on aurait pu épouser sont les centres de gravité - dans tous les sens du terme - de ces quatre nouvelles situées dans le Nord magnétique de notre hexagone. Entre réalisme psychologique et tranches de vie quotidienne, ces textes ont tous en commun cette subtile fascination pour les détails, chère à l'auteur.
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Quarante-deux nouvelles, c'est beaucoup, dites. Elles sont toutes assez courtes. J'y ai veillé. Elles parlent toutes de la mort. Durant le temps de l'écriture, mon clown intérieur hibernait. Je voulais de l'intense. Approcher mes petits pions littéraires de l'idée de la limite. J'avais aussi à coeur d'être avec l'homme là où il est abandonné, quand le fil se rompt. Je voulais m'écarter de l'époque qui, par hygiénisme et par angoisse, congédie la mort. Je voulais visiter, en concevant et en mandatant des émissaires fictifs, ce lieu d'avant le dévalement, la chute, le néant, la délivrance ou l'envol, au demeurant. Je voulais un peu penser l'extrême, l'ultime instant, envoyer mes personnages au charbon de l'extrême. Je voulais sans doute, à travers ce recueil, insuffler de l'espérance, du doute, de la compassion, de l'effroi et cette si nécessaire impression de déséquilibre et d'obstacle, de vertige peut-être, de nature à mettre en pièces le périlleux confort d'exister. J'avais à coeur de communiquer un entrain à vivre. Envie de mettre en évidence, sous le marteau absurde de l'impondérable, le délicat cristal de l'existence. Quarante-deux nouvelles. Pendant quarante-deux heures, quand elle aura bu la fiole de potion que lui remettait le frère Laurent, la Juliette de Shakespeare et de Roméo entrera dans un sommeil présentant l'apparence de la mort.
